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毯子滑下来一点。

她低头看了看，又伸手把毯子往上拽了拽。

第12章艺术高度

向冬站在台上，灯光白得发冷。

台下坐满了人。酒店的宴会厅被布置得一丝不苟，香槟塔、鲜花、投影屏、背景板，连主桌前那块地毯都被踩得很平。司仪站在一边，手里拿着话筒，笑容标准得像打印在脸上的。

许家明站在她旁边，西装熨得没有一点褶，领带颜色稳妥，袖口压着一颗很低调的银扣。

他刚刚说完几句场面话，语气温和，分寸得体，下面的人都在点头。

然后他侧过身，把话筒递给她。

“冬冬也说两句吧。”

这句话落下来，厅里忽然安静了。

向冬接过话筒，手心一片凉。她知道自己该说什么，甚至知道第一句该从“谢谢大家今天来”开始，第二句要顺着往下接“感谢双方父母”，第三句再感谢到场的各位，就能把这几分钟撑过去。

她都知道。

可她张开嘴，没有声音。

喉咙空空的，又发紧。话筒贴着掌心，越来越重。台下那一张张脸都抬着头看她，没有人催，没有人说话，所有人都只是等着，等她把那句本来就该说出口的话说出来。盯着她。

一秒。

两秒。

三秒。

那种沉默变得越来越大，逐渐散漫开来，一寸一寸没过脚背。她想吸一口气，胸口却像被裙撑顶住。婚纱很重，肩颈发僵，后背被布料裹得一动不能动。

她下意识看向许家明。

许家明还是那副温和的表情，看着她，无声地提醒：没关系，你说就好。

你说就好。

你说。

说。

她又张了一次嘴，喉咙里还是空的。

台下依旧没有声音。

所有人都体面地等着她失语。

向冬猛地睁开眼。

天花板近近地压在视线里。窗帘没拉严，旧房子的早光从缝里钻进来，灰白一线，落在床尾。她先是没动，呼吸很快，手指死死抓着被角，过了两三秒，才意识到这里不是宴会厅，不是婚纱，也没有话筒。

一场噩梦。

向冬把脸转过去，埋进枕头里，深深吸了一口自己的旧枕巾。

是熟悉的洗衣液味道，带一点晒干以后留下来的淡淡气息，还有她自己长期用下来的、很轻很轻的皮肤味。是她自己的味道。

她闻着那层熟悉的味道，呼吸一点点慢下来。

等胸口没那么紧了，她才把手从被子上松开，摸过手机看时间。

八点三十整。

外面很安静。

她坐起来，头还有一点重。梦里的灯光和那几秒说不出话的窒息感还黏在身上，没完全退干净。她低头看了一眼自己的睡衣和那条旧枕巾，手指在布边上停了一下，才掀开被子下床。

卧室门推开，小客厅里没人。

桌上放着一杯水，玻璃杯外壁起了一层薄薄的雾。杯底压着一张便利贴，纸是从烟盒里拆出来那种薄纸，上面写着：

【热的（有可能你醒来已变凉

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