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克里斯身体里那份空洞感日益清晰，尤其在深夜，颈椎会传来细微的刺痛，仿佛某种能量正在缓慢耗尽。

所以他来了。

来雅典了。

像个窃取光热的贼，潜入这片为卡卡沸腾的海洋。

镜头拉近，聚焦于22号。

卡卡在热身。

简单的折返跑,拉伸动作流畅得像一首行云流水的诗。

克里斯的目光贪婪地吸附在他身上,隔着遥远的距离，试图捕捉每一个细节——奔跑时肩背肌肉的起伏,灯光下微微汗湿的鬓角,还有那双总是沉静，此刻却燃烧着决赛火焰的眼睛。

仅仅是看着,胸腔里那片荒芜的冻土似乎就得到了一丝虚假的暖意。

这认知让克里斯喉咙发紧。

利物浦的猛攻骤然启动,每一次红军威胁米兰禁区,克里斯扣着塑料座椅边缘的指节就收紧一分。

利物浦的进攻像永不停歇的潮水。

中场绞杀，球权在混乱中易主,卡卡启动,试图带球摆脱,他的发丝在雅典的夜风中扬起一个短暂的弧度，却即刻垂了下来——阿隆索像一堵移动的城墙,横亘在他面前。

碰撞发生得极其突然，却又在足球比赛的合理范畴内。克里斯看见卡卡的身体在空中失去了平衡，他的手臂下意识地张开，试图寻找支撑，却只抓住了空气。

时间在克里斯的感知里被无限拉长。

他看见卡卡的红黑间条衫在体育场的强光下划过一道刺眼的轨迹，像一颗失速的流星。草皮被鞋钉犁开，细碎的草屑随着他倒地的动作被激起，在一帧一帧的慢镜头里，悬浮在空气中，围绕着那个倒下的身影，如同举行一场无声的祭奠。

克里斯自己的脖颈后方，脆弱的颈椎毫无预兆地传来一阵尖锐的刺痛，这痛感如此真实，仿佛阿隆索的那次冲撞，隔着上百米的距离和数万人的喧嚣，直接作用在了他自己的骨骼上。

尖锐的疼痛让他几乎闷哼出声。

克里斯死死咬住下唇，铁锈味在口腔里弥漫。

“抱歉忘了告诉你，既然你选择承受代价，那卡卡颈椎受到的一切伤害，都会作用在你的身上哦～”恶魔的声音穿透球场的嘈杂，直直灌进克里斯耳朵里。

克里斯抹了把额角迅速渗出的冷汗，抬眼看向空气里，恶魔并未幻化出身影，却像无形的桎梏，永远死死地把克里斯圈在笼中。

他已经无奈地发现自己对代价习以为常，就算恶魔嘴里说出再石破天惊的话，他也不会有多惊讶。

观众席猛然爆发出一阵惊呼，把克里斯重新拽进球场紧张的氛围里。

皮尔洛的任意球诡异地击中因扎吉折射入网。

克里斯被周围爆发的声浪推搡着，站起来，举着手臂，却发不出声音。

看，22号，他在那里，他正走向荣耀。

中场休息的哨声响起，克里斯看着1：0的比分，稍稍松了口气。

闭上眼，脑海里全是卡卡——突破时微微蹙起的眉头，传球时有力的小腿线条，还有那被球衣包裹着、随着呼吸微微起伏的腰腹线条——这些画面就像他赖以存续的药品。

下半场，杰拉德获得单刀。

然后，是那个注定载入史册的瞬间。

卡卡在中场接球，轻盈地转身，摆脱。他的动作带着一种举重若轻的优雅，像猎豹潜行，一记直塞，如同精确的手术刀，瞬间剖开了利物浦的防线。因扎吉启动，单刀，冷静推射。

球进了。

2：0。

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