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克里斯盯着那双手看了好一会儿。忽然伸出手把卡卡的手从方向盘上拿下来, 翻过来, 用指尖在掌心里画了一颗心。

卡卡把手收拢，握住了那颗看不见的心。他的拇指在克里斯的手背上轻轻蹭了一下, 再重新放回方向盘上。

引擎的低鸣在车厢里持续回荡，暖风把两人之间最后一点冬夜的寒意驱散了。

卡卡的视线落在仪表盘上，但是拇指在方向盘上轻轻敲着，仿佛是在缓解什么情绪。

克里斯看着那只手在方向盘上轻轻敲击的节奏。

他忽然张了张嘴，身体往驾驶座那边凑过去了一点。

肩膀离开了副驾驶的椅背，安全带松松地搭在他胸前。

他的嘴唇微微张开，眼睛还带着酒意未消的朦胧水光，伸出手搭在卡卡握着方向盘的手臂上，指尖沿着他小臂的肌肉线条轻轻滑下去，从手腕滑到手肘内侧，隔着衬衫的薄薄布料，能感觉到那条肌肉在指尖下微微绷紧。

卡卡有力地把他的手握住，轻轻放回他自己的膝盖上。

“克里斯。”

“嗯。”

“你……坐好。”

克里斯噘了噘嘴，但没有再凑过来。

他把手从卡卡手里抽出来，乖乖地放在自己膝盖上，手指在膝盖上轻轻敲了两下，靠在椅背上，侧着头看着卡卡，从眉骨看到鼻梁，从鼻梁看到嘴唇，从嘴唇看到喉结。

他的目光在卡卡的侧脸上慢慢描摹，像在用眼睛画一幅只有他自己能看懂的素描。

窗外路过的车灯偶尔扫过卡卡的脸，在仪表盘的蓝光之外叠加了一层暖橙色的光。把他眉骨的弧度和鼻梁的阴影映衬得格外分明，像一幅正在被光线不断修改的油画。

卡卡知道克里斯在看他，他没有转头，但手指在方向盘上握得更紧了一些。

他的内心正在一场无声的风暴里翻涌。

克里斯的目光像一小簇火苗，隔着空气灼烧着他从耳根到后颈的皮肤。

刚才在停车场里，他按住那颗毛茸茸的脑袋时，指腹感受到了头发的柔软，而胸前却感到了克里斯的心跳——急促的、用力的、毫无保留地撞击着他。

他闻到红酒的气息从克里斯的嘴唇间溢出，被他的呼吸裹挟着打在他的唇上。

他听到那声被堵在喉咙里的闷哼，感觉到那几根攥着他领口的指节在他胸前一寸一寸松开。

还有克里斯睁开眼睛之后的表情。

好似不知道该用什么表情回应、只能用微张的嘴唇和微微颤抖的睫毛来坦白，“我等你这么做等了很久”。

卡卡的手指在方向盘上轻轻敲着。

他回想起今晚在餐厅门口，克里斯把手从老朋友肩上收回来时在空中划了半圈才落下；回想刚才他们在街上走，克里斯站在路灯下仰头看灯光，说他小时候在丰沙尔每次停电之后他哥都会带他去看路灯重新亮起。

他明明没有喝酒，脑海里却满是克里斯的样子。

他想起多年前在老特拉福德第一次看到这个人的背影。

那时候他排在队伍第三个，穿着曼联的红色球衣，回头看了他一眼。

那个眼神和今晚克里斯在路灯下仰头看他的眼神，中间隔了所有这些年，竟然还是如此相似。