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卡卡把遮光板完全拉开，窗外已经能看见曼彻斯特的灯火。比马德里暗一些，更密一些，像一张铺开的网。

凌晨四点半左右，飞机终于落地。

卡卡走出到达大厅的时候，风呼呼灌进脖子里，他下意识缩了一下肩——曼彻斯特比马德里冷得多，他走得匆忙，穿得不够，一身寒露。

他加快脚步走向出租车候车区，排队的出租车一辆接一辆地亮着灯，车身上沾着水渍，大概是白天又下过雨。

这就是克里斯待了那么久的英国的天气。

他拉开一辆出租车的车门，报了别墅区的地址。

司机疲惫地从后视镜里看了他一眼，大概是认出了他，但没有说什么，只是点了点头，挂挡起步。

曼彻斯特的凌晨很安静，路灯把街道照得泛黄，偶尔有一辆夜班公交车经过，车身摇晃着，里面空荡荡的。

卡卡靠在座椅上，额头贴着车窗玻璃。

玻璃轻微地震动着，外面的灯光糊成一片，他闭上眼睛，手指无意识地摸着外套内侧的口袋。

机票还在，边角已经起了毛。

他原本买了周末的票，原本打算再等三天，等训练结束，等跟俱乐部请好假，等把所有理由编排得滴水不漏。

但现在他坐在去克里斯家的出租车里，什么都没安排，什么都没准备。

他闭了一下眼。

管他的。

卡卡实在很少有这样的时候。

将近五点，曼彻斯特已经泛起了蓝调，出租车换换停在一扇铁门前。

卡卡付了钱，下车，拎着旅行袋站在门口。

这是一片安静的住宅区，两边的别墅都黑着灯，只有路灯在头顶发出嗡嗡的电流声。

铁门旁边有一个对讲机，按键亮着微弱的蓝光。

他没有按。

他从口袋里掏出钥匙——是的，他有钥匙——克里斯去年给他的，说是“万一你来的时候我不在家，你总得有地方待”。当时卡卡接过钥匙，笑了笑，说“我又不会突然来”。克里斯没接话，只是把钥匙塞进他手里，转身去厨房拿菠萝汁了。

卡卡把钥匙插进锁孔，转了一下，锁芯有点涩，他用了点力，咔哒一声，开了。

花园里有一条石板小路，两旁种着矮灌木，修剪得不太整齐，有几枝已经伸到了路中间。

卡卡绕开那些伸出来的枝条，走到别墅门前。

他站在门前，犹豫了一下，并没有直接用钥匙开门，抬手，指节叩在门板上。

没有回应。

他等了几秒，又叩了三下。

这回里面传来动静。像什么东西被碰倒了，闷的一声，接着是脚步声，熟悉的，拖沓的，带着起床气的那种。

卡卡嘴角弯了一下。

门开了。

克里斯站在门框里，头发乱得不成样子，一只眼睛闭着，另一只勉强睁开，眼白里全是红血丝。

他穿着一件白色t恤当睡衣，领口已经睡得有点变形，肩线滑到手臂中间，脚上光着，踩在冰凉的门槛石上。

“谁——”

他一手撑在门板上，停住了。

卡卡站在门外的灯光下。旅行袋立在脚边，两手垂在身侧，外套拉链只拉到一半，领口被风吹得歪向一边。他的嘴唇因为曼彻斯特的冷风有点发红，鼻尖也红了。

克里斯愣在那里。

他的手还握着门把手，整个人像是被按了暂停键，连呼吸都停了一拍。

他的目光从卡卡的脸上移到旅行袋上，又移回卡卡的脸上，反复了好几次，像在确认这是真的。

“克里斯。”卡卡叫了他一声。

克里斯眼里的惺忪已经全然不见，嘴唇动了好几下，没有发出声音。

他忽然往前迈了一步，整个人撞进卡卡怀里。

额头磕在卡卡的锁骨上，鼻尖抵着卡卡的脖子，手臂从两侧合拢，挂在卡卡的脖子上。

卡卡感觉要被他抱到窒息了，但还是没有动，只是笑着用气音说“克里斯，我们先进去吧”。

可是怀里的人一动不动。

卡卡无奈地垂下头，下巴搁在克里斯的头顶上。克里斯的头发蹭着他的下巴，有点扎扎的，混着清凉的洗发水气息。

克里斯的身体在发抖，从肩膀开始，一路抖到指尖，呼吸灼热地打在卡卡脖子上。

“你……”克里斯的声音闷在他颈窝里，哑得几乎听不清，“你怎么……”

“我想你了。”卡卡说。

克里斯抬起头来看了他一眼，神情有点喜出望外的诧异，手臂收得更紧了。

卡卡感觉到脖子上一阵湿热。不是呼吸，是眼泪。