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克里斯不知道为什么自己心里的问题总能被卡卡看穿。

“你会生病的，”卡卡的声音很柔和，“上车吧，克里斯。”

也许是太冷了，也许是太累了，也许是卡卡此刻的眼神太过直接，剥去了所有在通道里时的复杂和隐晦。克里斯心底那根紧绷的弦，忽然就松了一下。

他极其轻微地、几乎难以察觉地点了一下头。

卡卡像是松了口气，为他拉开了副驾驶的车门。

车内温暖干燥，弥漫着一种淡淡的皮革香和卡卡身上那熟悉的香皂气息。与车外冰冷潮湿的世界形成了鲜明对比。

克里斯沉默地坐进去，湿透的衣服立刻将座椅浸湿了一小片，他有些尴尬地缩了缩。

卡卡回到驾驶座，关上车门，将雨声隔绝在外，世界瞬间变得安静而私密。

克里斯接过卡卡递过来的白色毛巾。

他胡乱地擦着头发和脸，毛巾柔软的纤维摩擦着皮肤，试图缓解和卡卡独处一室的紧张感。

他又想起刚重生回来没几天的那个雨夜，他们在雨里拉着手跑回别墅，那时候是多么恣意，没有现在这么多束缚。

车子平稳地驶入雨夜中的米兰街道，车窗外的世界流光溢彩，却又模糊不清，像一幅被水浸染的画。

两人一时无话，只有雨刮器机械地左右摆动，车载广播沙沙的信号声，以及克里斯衣服上的水滴偶尔落在皮革座椅上的细微声响。

广播里夹杂着主持人略带亢奋的语调，正重复播放着今晚的比赛结果：

“……最终，ac米兰凭借……”

话音未落，一只骨节分明的手伸向控制台，干脆利落地按下了关闭键。

克里斯瞥了卡卡一眼，他的目光依旧注视着前方的雨幕，仿佛刚才只是关掉了一段无关紧要的杂音。

“那些报纸和媒体，别太在意他们说什么，他们总是需要制造话题。”

车厢仿佛一个与世隔绝的茧，卡卡的声音不再需要穿透球场上的嘈杂与万人的欢呼，也不再混合着夜雨的杂音，毫无损耗地传入克里斯的耳中，每一个音节的起伏和呼吸的细微停顿都听得清清楚楚。

克里斯擦头发的动作顿了一下，一股难以言喻的委屈和烦躁再次涌上心头，他闷声说：“他们写得很离谱。”

他仿佛能看到那些报纸上加粗的骇人标题和刻薄的评论——

“一亿身价名不副实，曼联七号迷失圣西罗！”

“红魔七号和米兰圣子不得不说的故事”

克里斯深吸一口气。

“我知道。”卡卡的声音带着安抚意味，“但了解你的人，不会相信那些。”

“那不了解的人呢？”克里斯几乎是脱口而出，但说出口的瞬间就后悔了，明明卡卡是在安慰自己，自己却非要钻牛角尖。

可是他停不下来，疯狂思索着那个堂而皇之落在唇角的吻。

“他们会怎么想？教练会怎么想？队友会怎么想？”克里斯转过头，看向卡卡完美的侧脸轮廓，“他们会觉得你……你会觉得……”

“我觉得什么？”卡卡在一个红灯前缓缓停下车，终于转过头，看向克里斯。他的眼睛在车内昏暗的光线下显得格外深邃，清晰地倒映出克里斯不安的样子。

克里斯语塞。

他觉得什么？他觉得恶心？觉得被冒犯？还是觉得……困扰？

卡卡静静地看了他几秒。

绿灯亮了。

卡卡转回头，重新启动车子，“我唯一觉得的是，我当时很担心你。你的状态非常不对劲，克里斯。那不是普通的疲惫。”

他顿了顿，手指无意识地轻轻敲击着方向盘，“那种感觉很强烈，强烈到让我觉得，必须做点什么，哪怕那看起来……有点奇怪。”

车子在克里斯下榻的酒店门口缓缓停下。

雨还在下，在门廊灯光的照射中，根根银丝清晰可见。

引擎熄火，车内的空间再次被一种微妙的寂静笼罩。

克里斯没有立刻下车，他攥着那条已经半湿的毛巾，低着头。

“谢谢你，卡卡。”克里斯的声音有些沙哑。

“克里斯。”卡卡叫住他，在他打开车门之前。

克里斯回过头。

几乎是同时，克里斯感觉到卡卡的身体倾向了他这边。

温热气息骤然靠近，瞬间侵占了他的安全距离。

克里斯的心脏猛地一跳，几乎要撞出胸腔。他全身的肌肉瞬间绷紧，手指下意识地捏紧了毛巾。